Was hast du in meiner Schublade gemacht? Du fette Schlampe?

Sie findet ihn an der Kommode. „Marihuana“, sagt er. „Ich bin dein Vater“, sagt er besorgt, „ich habe früher auch Dinge versteckt.“ Sie glaubt ihm kein Wort. Er nörgelt an ihr herum, sie solle sich mehr anziehen; er sei hereingekommen, um Ibuprofen zu holen, während sie unter der Dusche war, und sie habe seine Hand auf ihrer Unterwäsche gesehen. Sie sagt, er stehe auf sie und sie auf ihn, und sie werde es niemandem erzählen. Er wiederholt: „Stieftochter, hör auf, du darfst mich nicht so anfassen.“ Ihr fällt auf, dass er sie nicht wirklich daran hindert. „Falsch“, sagt er, während sie ihn in den Mund nimmt. Sie mag es, dass er dick ist, und scherzt, dass sie jetzt die Ehe verstehe. Das Shirt mit dem Flammenmuster bleibt an. Die schwarze Tinte auf ihrer Brust bewegt sich jedes Mal, wenn er ganz tief in sie eindringt. Sie sagt, es fühle sich so an, als wolle sie weinen, und fordert ihn auf, weiterzumachen. Als es vorbei ist, ist das Haus immer noch leer. Die Schublade bleibt geschlossen.